Interview mit Thomas Brussig: Im Aufzug mit Egon Bahr

Herr Brussig, Sie haben als Siebzehnjähriger mit dem literarischen Schreiben begonnen. Halten Sie unveröffentlichte Manuskripte aus der DDR-Zeit zurück?

Bevor ich meinen ersten Roman „Wasserfarben“ geschrieben habe, hab ich in Erich-Kästner-Manier Gedichte geschrieben. Mir wurde geraten, die nicht im Nachhinein zu veröffentlichen. Das hat mir eine Frau gesagt, die es gut mit mir meint und was davon versteht. An solche Ratschläge halte ich mich.

Wie haben Sie es geschafft, ihren ersten Roman „Wasserfarben“ beim renommierten Aufbau-Verlag zu veröffentlichen?

Ich hatte das Manuskript im März 1989 fertiggestellt, habe es aber liegenlassen. Ich dachte mir, es wird sowieso nicht veröffentlicht. Dann kam der Herbst 1989. Mir war klar: Jetzt bricht so eine Zeit an, in der sich die Gesellschaft für das Beste interessiert, was jeder Einzelne geben kann. Wo die Talente eines Jeden gefragt sind. Da machte mir Mut, es gleich mal beim Aufbau-Verlag zu versuchen. Als ich da ankam, ich habe es persönlich abgegeben, stand ich in einem Büro. Das war voller Papier. Weil alle ihre Manuskripte, die jahrelang in Schreibtischschubladen lagen, zu den Verlagen geschickt haben. Weil die das Gefühl hatten: Hier passiert was. Jetzt können Bücher, die immer verboten worden wären, endlich gedruckt werden. Aber ich verabschiedete mich eigentlich in diesem Büro von dem Traum, veröffentlicht zu werden: Wenn so eine Flut von Manuskripten kommt, wie soll meins, das gar keine Protektion hatte, überhaupt wahrgenommen werden?

Wie ging es aus?

Vier Monate später kam ein Brief vom Aufbau-Verlag. Sie wollten tatsächlich mein Buch bringen. Wenn ich je an meinem Talent zweifle, muss ich nur an den Raum mit den Manuskripten denken, und alles ist gut. Die Manuskripte stapelten sich dort auf der Heizung, stützten sich schon gegenseitig ab. Tische, Stühle, der Fußboden: alles voll. Das Regal mit den Fächern der Lektoren: In jedem Fach waren die Manuskripte reingequetscht, da passte nichts mehr rein. Als der Brief kam, fühlte ich mich richtig geadelt, das war besser als jeder Literaturpreis. Als ich das Manuskript abgab, war das übrigens der Nachmittag des 9. November 1989.

Schreiben und für den Lebensunterhalt sorgen – wie haben Sie das in der DDR hinbekommen?

Für den ersten Roman habe ich viereinhalb Jahre gebraucht. Ich hatte immer nebenbei geschrieben und in Vollzeit gearbeitet. Außerdem wusste ich gar nicht, wie man schreibt. Wann muss man etwas verwerfen, wie gehst du damit um, wenn du nicht mehr weiter weißt? Das musste ich erst alles lernen. Ich hatte verschiedene Jobs, ich arbeitete als Museumspförtner, als Hotelportier im Palasthotel, als Möbelpacker oder als Tellerwäscher, alles ungelernte Jobs. Im Palasthotel gab es aber gutes Trinkgeld.

Wie wurden Sie Schriftsteller?

Ich hatte eine schwierige Lebenssituation: Ich war jung und wusste nicht, was ich werden sollte. Nichts hat mich wirklich gereizt. Und leider habe ich in der DDR-Literatur nichts gefunden, was mir irgendwie geholfen hätte. Obwohl ich eigentlich immer was aus Büchern mitnehme, auch heute. Also habe ich mir damals gesagt, wenn die DDR-Literaten nix schreiben, was mir helfen könnte, mach ich es eben selbst.

Hatten Sie einen Lebensplan?

Nein. Für ein Studium hätte ich mich sehr verbiegen müssen. Da waren mir meine Jobs lieber. Die Arbeit gefiel mir, beim Palasthotel war jeder Tag anders. Ich malte mir nie aus, wo ich in 10 Jahren sein würde. Aber im Sommer 1989, mit der Fluchtwelle im Fernsehen, fragte ich mich: Gehst du oder bleibst du? Das hat sich jeder gefragt, der halbwegs talentiert war. Warum ich geblieben bin? Weil ich so eine Ostberlinverwurzelung, so eine irrationale Heimatliebe hatte und Schiss hatte vor der Fremde, wo ich niemanden kenne.

Sie waren ja auch Bereitschaftspolizist…

Ja, für den Wehrdienst wurde ich zur Bereitschaftspolizei gezogen. Das war auch kaserniert, mit den gleichen Regeln wie bei der Armee, nur anderen Uniformen. Wir haben zum Beispiel vor dem DDR-Innenministerium Wache gestanden.

Sind Sie dabei einer DDR-Größe begegnet?

Nein. Aber im Palasthotel. Viel interessanter waren aber meine Fahrstuhlfahrten mit Egon Bahr. Das erste Wort, das ich aus seinem Munde hörte, war „Scheiße“. – „Scheiße, ich habe meine Pfeife am Rezeptionstresen vergessen.“ Mir war sofort klar, dass Egon Bahrs Entspannungspolitik die Pfeife braucht, also hab ich gesagt: „Gehen Sie schon mal aufs Zimmer und kümmern sich um die Weltpolitik, ich kümmere mich inzwischen um Ihre Pfeife.“

Unsere nächste Fahrstuhlfahrt war ein paar Wochen nach dem Mauerfall.

Ich fragte ihn: „Hand aufs Herz, haben Sie damit gerechnet?“

„Ja“, sagte er. „Aber nicht, dass es so passiert, und so schnell.“

Aber das war ja der Reiz an der Sache, dass es so überraschend kam. Ich sah noch im Sommer 1989 einen britischen Historiker im Fernsehen. Der erwartete „in den nächsten zehn Jahren“ Bewegung der deutschen Frage. Ein Vierteljahr später gab‘s die Mauer nicht mehr.

Dieses Mauerfallgefühl war etwas Schönes. Jeder Generation gönne ich ihre Revolution. Jetzt gibt es ja die Fridays-for-Future-Bewegung. Ich rate allen Jungen: Macht da mit!

Noch mal zu Ihrem Wehrdienst. Sie haben damals Tagebuch geführt…

Ja, aber Tagebuchschreiben war verboten. Bei einer Kontrolle haben die es in meinem Spind gefunden, es wurde mir weggenommen.

Wurde es archiviert?

Das habe ich mich auch gefragt. Nach der Wende bin ich der Geschichte nachgegangen. In meiner Stasiakte ist es nicht. Ich habe nach der Wende meine ehemaligen Vorgesetzten bei der Bereitschaftspolizei angezeigt. Weil die Wehrlose verprügeln ließen. Im Laufe dieser Ermittlungen wurde nochmal nach dem Tagebuch gesucht, gefunden wurde aber nichts.

Mussten Sie auch Gewalt ausüben?

Zum Glück nicht. Nach der Tagebuch-Geschichte wurde ich aber nach Leipzig versetzt.

Es gab ja einen Stasi-Moment in ihrem Leben…

Angeblich wurde mein Tagebuch dem Militärstaatsanwalt übergeben. Militärgefängnis drohte. Davor hatte ich Angst. Ein Wehrdienstler bei der Bereitschaftspolizei gab mir den Tipp: Es gibt jemanden in Haus 13, erste Tür links, den kannst du fragen, wie du deine Scharte wieder auswetzen kannst. Im Klartext: Ich hätte mich der Stasi andienen müssen, als Spitzel oder so. Ich bin da tatsächlich hingegangen, ich hatte, wie gesagt, Angst vor dem Militärknast. Der Stasimann wusste vom Tagebuch, sagte aber: Da wird nichts passieren. Anstatt mich zu verpflichten, hat er mich laufenlassen. Ich hatte unglaubliches Glück.

Wie konnten die Selbstbefreiten nun in Fremdenfeindlichkeit und Hass abdriften?

Das zu sehen, tut mir weh. Die Wende war ein so positives und auch romantisches Ereignis! Doch die Nachwende, die sogenannte Transformation, war es nicht. Wenn die Wende so was wie ein großer Blub-Badespaß war – „Wahnsinn!“ – dann war die Nachwende ein Fleischwolf. Die frühen 90er-Jahre waren für viele Ostdeutsche eine Einübung in Kälte, Ellbogen, Bürokratie und Egoismus, begleitet von Gefühlen der Entwertung, der Verunsicherung und des Angezweifeltwerdens. Möglicherweise werden jene Ost-Gefühle aus den frühen 90er-Jahren heute auf Kosten derer reinszeniert, die hier ein neues Leben beginnen. Ihr wollt dazugehören? Dann lassen wir euch mal fühlen, was wir damals fühlen mussten, als wir dazugehören wollten. Was für uns das Begrüßungsgeld war, hattet ihr mit dem Empfang am Münchner Hauptbahnhof, und was danach kam, war für uns nicht schön, also für euch auch nicht.

Was haben Sie in der Nacht vom 9. auf den 10. November gemacht?

Das verrate ich nicht. Wenn ich schon einen Roman geschrieben habe, dessen Ich-Erzähler die Berliner Mauer zum Einstürzen gebracht hat, warum soll ich dann nicht derjenige gewesen sein?